Психология бессознательного.

" а еще хочу сообщить вам, дорогая Катерина Матвевна, что со мной приключилось в канун зимы. Будто еду я по железному Харборскому мосту на местном поезде, смотрю в окошко на залив - а он весь как есть ледом покрыт. Только полынья из под моста к Парамата-реке тянется. Гляжу в другую сторону - опера снеговой шапкой украшена, вокруг ее лед белехонько лежит, и тишина кругом, местные саиди прибалдели слегка от такой катаклизмы, только несильный ветерок легонько мелкие сухие снежинки метет. И мысль одна в голове крутится: быстрее домой, схватить камеру, да на Милсонс Поинт, заснять ту картину дивную. Залить фотки поскорее на фотостоки, пока через эту безмолвную белую красоту не пролегли мерзкие слякотные полыньи, пока набрякший не смешавшийся с соленой морской водицей снег не раздался под неустанными суетливыми рейсами желто-зеленых ферри-паромчиков, слегка оторопевших от зимней феерии и оттого припрятавшихся на эти пол часа по своим бэям. Проснулся я утром - ан ничего, только дождь проторенно льет за окном, да промозглая слякота заползая в комнату талдычит - зима милок, уж поживи чуток в местной холодине то при чертовой дюжине градусиков, посуши портянки у масляного радиатора. "